Abrieb

Was bleibt - und wovon? Das abflachende Licht und der Schatten der Bäume, der über den Asphalt kriecht? Er berührt die Mauer und hält fest, was der Tag vergessen hat.

Kein Denkmal, nur die abgenutzten Dinge, die wir liebten.

Die Schuhsohlen gingen verloren an den Gehwegen der Stadt. So reiben wir uns ab, Stück für Stück, an alles, was wir berühren.

Wir sind die Politur der Türgriffe, ihr Schimmer im Sonnenlicht. Was unterscheidet uns am Ende von dem Haus, in dem wir wohnten?

(21042026)